Tcherniakov lleva a juicio a la Juana de Arco de Chaikovsky

Con La doncella de Orléans Chaikovski se acercó al universo de la grand opéra que tanto había marcado el siglo XIX, un género que, pese a ser más pasado que presente en el momento de su exitoso estreno en 1881, se caracterizaba por una grandiosidad a años luz del anterior opus lírico del compositor ruso, el drama íntimo de Evgeni Onegin. Quizá Chaikovski se hubiera sorprendido al comprobar que Oneguin ocupa un puesto eminente en el repertorio mientras que La doncella de Orléans sigue siendo una rareza en los escenarios, en parte por causas intrínsecas a la propia obra. El libreto del mismo Chaikovsky, basado en gran parte en el drama de Schiller sobre Juana de Arco, acentúa una trama amorosa entre la heroína y su enemigo Lionel como mínimo precipitada (y con un dúo de amor justo antes del ajusticiamiento de la protagonista), mientras que la partitura combina pasajes de una inspiración arrebatadora con momentos convencionales salvados con oficio. Tampoco ayuda que la pieza más divulgada esté en el primer acto.

Se trata, en definitiva, de una ópera que necesita un tratamiento de shock para demostrar su validez y quién mejor para aplicarlo que Dmitri Tcherniakov. Cierto es que su sistema habitual de superponer un nuevo hilo narrativo al original produce no pocos chirridos y desajustes, y en esta ocasión la propuesta, además, puede generar confusión. El director ruso hace bien en concentrar su mirada en Juana, ya que el resto de los personajes son satélites alrededor de la protagonista, aquí una joven rebelde a juicio por algún hecho indeterminado. La brillante escenografía del propio Tcherniakov nos sitúa en un tribunal, cuyas paredes exteriores giran mientras la estructura interior se presta a diversas configuraciones, siempre con la jaula en la que está encerrada la acusada como epicentro. No hacen falta concreciones superfluas, los noticiarios van llenos de juicios similares en regímenes autoritarios (o no tanto). Con su perenne sudadera roja, Juana se sitúa al margen del resto de personajes a quienes Elena Zaytseva viste con una amplia gama de grises y negros.

Con la dirección precisa que le caracteriza, y no rehuyendo detalles gráficos, Tcherniakov explora los anhelos, los miedos y los traumas de la protagonista, alternando sin cesar presente con pasado, así como con las alucinaciones de Juana. El director aporta algunos referentes para que el espectador no se pierda (sobretítulos explicativos, la iluminación de Gleb Filshtinsky, un reloj con las manecillas moviéndose en sentido contrario), aunque algunos números musicales acaban en un hilo temporal distinto con el que empezaron. Un montaje potente, sin duda, aunque con algunos detalles prácticos no del todo bien resueltos, como la imposible relación entre Juana y Lionel, y la última escena, demasiado dependiente del texto escrito antes del, por otro lado, espectacular efecto final. Aspectos que pueden pulirse cuando la producción llegue, algún día, al coproductor Met, teatro que también deberá esmerarse si quiere reunir un reparto tan perfecto como el de Ámsterdam.