La Bayerische retoma el ‘Ring’ de Kratzer y Jurowski con una espléndida ‘Die Walküre’

La espera ha sido larga (20 meses), pero por fin Múnich ha continuado con su esperada nueva producción de Der Ring des Nibelungen con una Die Walküre que ha inaugurado por todo lo alto el festival con el que la Bayerische Staatsoper cierra su temporada (ver crítica de Das Rheingold en este enlace). Tobias Kratzer mantiene las grandes líneas interpretativas expuestas en Das Rheingold, profundizando en la reflexión sobre mortalidad e inmortalidad, el principal hecho diferencial entre los personajes, y cómo esta característica afecta la gestión de traumas de humanos y dioses. Con una estética narrativa cercana a un thriller cinematográfico, el director alemán combina una dirección de actores minuciosa con una habilidad remarcable para unir hilos argumentales, sin renunciar a alguna sorpresa argumental, en una trama que bien podría titularse La derrota de Wotan o La venganza de Fricka.

Como en el prólogo de esta Tetralogía que podrá verse en el Liceu barcelonés, buena parte del impacto es fruto de los brillantes diseños de vestuario (la contemporánea cotidianidad de los humanos frente a las túnicas medievales de dioses y valquirias) y escenografía de Rainer Sellmaier, con la iluminación de Michael Bauer envolviéndolos en una noche sugestiva a la vez que amenazante. El primer acto se sitúa en un chalet alpino en medio del bosque, una estructura giratoria donde mora Hunding, un fervoroso creyente del panteón divino, con una reproducción a pequeña escala del altar que presidía Das Rheingold, y su sometida esposa. La creciente pasión entre Sieglinde y Siegmund está bien delineada, con la joven destrozando el altar antes de huir con su hermano bajo la mirada de los cuervos de Wotan. No en balde, en la parte superior se proyectan de forma intermitente escenas en blanco y negro de la infancia en el bosque con sus padres, una etapa truncada bruscamente por un terrible incendio.

La primera escena del segundo acto sucede en la misma casa, con Fricka eviscerando con fruición el carnero que Hunding le había ofrecido antes, una actividad sanguinaria con la que refuerza la victoria dialéctica sobre su infiel esposo. Con una ingeniosa transformación del decorado, Wotan se confiesa ante su hija frente a una iglesia dedicada a su culto y vandalizada por punks como Alberich. La inmortalidad es una losa cada vez más pesada para el padre de los dioses, incapaz de morir pese a acuchillarse con rabia para dejar atrás sus cuitas, añorando el tiempo en que fue feliz con su familia en el bosque. Y es a este bosque donde huyen Siegmund y Sieglinde, hasta llegar, en un magistral golpe de efecto de Kratzer, a los restos calcinados de la cabaña de su infancia. Huida trágica que acaba con la muerte del volsungo, y una fugaz reunión de Wotan con sus hijos, antes de que el dios liquide con su lanza a un Hunding postrado en devoción ante Fricka.

El humor que caracterizaba el prólogo estaba bastante ausente de esta primera jornada del Anillo hasta la célebre cabalgata, con un video que sigue las valquirias recogiendo cadáveres a caballo o helicóptero por media Múnich, para llevarlos hasta el Nationaltheater, ante la mirada atenta de un hombre encapuchado y un bebé (Alberich y Hagen, ¿quién si no?). El regocijo de los espectadores se incrementó al levantarse la pantalla y mostrar uno de los salones del propio teatro, donde las valquirias limpian los cadáveres para convertirlos en un ejército de zombis. El hiperrealismo de Kratzer a veces peca de prosaísmo (nadie esperaba una roca, pero un triste colchón para la dormición de Brünnhilde sabe a poco), pero las buenas intuiciones dramáticas se mantuvieron a buen ritmo en la confrontación final entre la hija y un padre que le muestra con un cuchillo que ya no es inmortal. La tristeza de Wotan aumenta con la reaparición de Loge (nada de fuego mágico, sólo una vela) y Fricka. En una nueva vuelta de tuerca, se descubre quiénes fueron los responsables del incendio de la cabaña, con la diosa dejando a los pies de su marido la piel del lobo, último vestigio de una felicidad perdida para siempre.