Un alegato contra el sinsentido de la guerra

Con una habilidad destacable tanto para caracterizar con pocos y certeros detalles los principales personajes como para mover con fluidez docenas de coristas y figurantes, Tcherniakov utiliza un recurso habitual, la representación dentro de la representación, con efectos fascinantes. En la primera parte, la paz, los refugiados hacen ver que celebran un gran baile cortesano con tiaras, coronas y complementos hechos de papel, mientras se desarrolla el drama amoroso y familiar de los principales protagonistas. A medida que pasa el tiempo, la situación colectiva se agrava, la convivencia empeora y tras el furioso Epígrafe coral con el que se abre la segunda parte, la guerra, los ornamentos de papel dan paso a las armas: los juegos se vuelven violentos, las representaciones, crueles, y ese microcosmos humano degenera en el caos, como si, en este espacio único y cerrado, el director quisiera indicar que Rusia es incapaz a escapar a su destino.

La mirada descarnada de Tcherniakov elimina todo atisbo de heroísmo de Kutuzov y convierte la escena en el campamento de Napoleón en un número paródico (curiosamente, es el primero el que asume la frase que la obra asigna al segundo lamentándose del incendio de Moscú). El magma violento arrastra también a los principales protagonistas: el idealista Pierre Bezukhov, desbordado por los acontecimientos, y Andrey Bolkonsky, quien por fin culmina el suicidio que no llevó a cabo al principio de la obra. En una imagen dolorosamente bella, Natasha Rostova intenta bailar con el moribundo mientras suena de forma fantasmagórica el vals con el que, en la primera parte, por primera vez sintieron atracción mutua. Para la última escena, Jurowski y Tcherniakov adoptan otra decisión radical, eliminar el coro bombástico que exalta el triunfo ruso, dejando la música a cargo de una banda en escena, una imagen que subraya la vacuidad de la cara más cruel del patriotismo.

Si magistral es la dirección escénica de Tcherniakov, no lo es menos la musical de Jurowski: el control de las masivas fuerzas a sus órdenes fue absoluto en una lectura que mantuvo la tensión de una partitura con lógicos altibajos. El director moscovita sabe que el lirismo de Prokófiev poco tiene que ver con desbordamientos románticos, y la perfecta combinación de expresividad y lucidez de la primera parte dejó paso en la segunda a acentos más marcados y unas explosiones sonoras que nunca pecaron de exhibicionismo gratuito. Coro (impactante en el Epígrafe) y orquesta volvieron a brillar con luz propia.

Para una obra en ruso con una cuarentena de solistas para unos 70 personajes, era inevitable contar con un reparto multinacional en el que convivían cantantes de algunas de las antiguas repúblicas que conformaban la extinta Unión Soviética, empezando por Rusia y Ucrania. Destacó con fuerza el Andrey del barítono moldavo Andrey Zhilikhovksy; suya era la primera voz que se oye en la obra, en una escena que pasa del desencanto al éxtasis, defendida de forma admirable, con un timbre cálido y sedoso y un canto exquisito, bien acolchado por el refinado acompañamiento de Jurowski. La evolución del personaje estuvo tan bien delineada como la que tradujo la Natasha de la soprano ucraniana Olga Kulchynska, voz fresca y luminosa que no ser arredró en los pasajes más dramáticos. El tercer puntal fue el tenor armenio Arsen Soghomonyan, Pierre de recursos consistentes, agudo impactante y fraseo inmaculado. Más lírico, pero no menos brillante, fue el libidinoso Anatol Kuragin de Bekhzod Davronov, mientras que ilustres veteranos como Violeta Urmana (Akhrosimova) y Sergei Leiferkus (Bolkonsky / Matveyev) dejaron buena constancia de su gran clase. Tómas Tómasson jugó a fondo la baza paródica de Napoléon y Dmitry Ulyanov fue un Kutuzov de voz contundente. Aunque es imposible citar todos los nombres, sería injusto no mencionar las excelentes aportaciones de Olga Guryakova, Mischa Schelomiansky, Alexey Botnarciuc, Christina Bock y Mikhail Gubsky. En los saludos finales de esta última representación de la serie, Zhilikhovsky, Kulchynska y Jurowski aparecieron con sendas camisetas con el escudo de Ucrania. Dentro del teatro se vivió un hito artístico, mientras la guerra continúa.  * Xavier CESTER, crítico de ÓPERA ACTUAL